Y sin querer se busca lo que no se quiere, aún sabiendo el daño, la punzada y el dolor. Akrasía del mal. Esquivando, sorteando, escondiéndose, al final nada sirve cuando el rayo cae del cielo, de la noche, de la penumbra. Cortes, heridas, sangre... al rojo vivo. Sin embargo el guerrero está de pie, vuelve a mirar al horizonte, con la espada y el escudo vuelve a sentirse virtuoso. E inicia la batalla.
Juega con el azar, con los dioses, misión peligrosa pero digna de quien quiere vencer al destino (aunque sepa que nunca, nunca, lo logrará) Tras dos horas de combate vuelve la confianza, y el valor se transforma en sonrisas y voluntad tonta, casi inocente. El sol se fue, y eso no le importa. En realidad sí, sí le importa pero no quiere que le importe en ese momento.
Y cuando menos lo esperaba, en realidad cuando no se había dado cuenta (porque existía la milimétrica posibilidad), llega el golpe, la estocada (no final), aparece la daga insertada con delicia entre sus dos pulmones, y se ahoga. Estático y mirando al limbo, no reacciona. Trata levemente pero es imposible. No por el hecho sino por él mismo. Catástrofe.
De nada sirvió sobreponerse, de nada sirvió levantar la mirada y destruir miles de obstáculos que caían del cielo y de su interior, de nada sirvió ser fuerte, de nada sirvió pensar, y a veces dejarse llevar por la adrenalina del momento, de nada sirvió que sea un pobre líder de fantasmas que lo persiguen al lugar que vaya, de nada, de nada. Para nada.
Y listo, el resto no tiene sentido, pasaron aún algunas horas pero ya estaba destruido. Sin nada en sus sucias manos llenas de odio a sí mismo, sin nada en sus piernas endurecidas por la ira de verse nuevamente en un hoyo al cual él decidió lanzarse, sin nada en su mirada más que ganas de desaparecer de la tierra antes de morir. Quería que la lluvia lo vuelva agua, que el fuego lo vuelva cenizas, eso quería. No soportaba verse morir. De nuevo: no soportaba verse morir tan tristemente, como tantas veces
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